Et les bergeres si souuent,
En me reprochant leurs caresses,
Se plaignirent que mes promesses
Se perdoient parmy l'air dessus l'aile du vent,
Qu'Amour vint d'vne main puissante
Me transformer en cette Fleur,
Qui, comme i'eus l'ame inconstante,
Est inconstante en sa couleur.
Miracle de nos iours, si mes yeux t'eussent veuë