C'était la première vendeuse de Monique, Mlle Tcherbalief, une jeune fille de l'aristocratie russe, déracinée par la tourmente révolutionnaire et qui, après avoir fait du ciné pour vivre, se trouvait heureuse, dans son abri momentané.
—Pour le un, où l'amour naît, je vois des tentures hanneton écrasé. A grands plis… Rien d'autre. Les limbes!… Pour tout meuble, une Récamier et un guéridon de laque noire. Et des coussins, des coussins, des coussins…
Niquette, modern style, approuvait. Briscot, désintéressé, battait du bout de sa canne une marche redoublée, sur le ventre d'un bronze hindou.
—Aah! rugit Edgard Lair, avec une furie subite… Finis! tu m'exaspères.
Les vitres tremblèrent. Il enleva, jeta sur un fauteuil le vaste feutre dont il ombrageait son front génial, puis, d'un minuscule mouchoir de soie verte, pendant de la poche de son veston, il s'épongea. Sous la coupole crânienne, son visage de bouledogue fronçait un petit nez écrasé, au-dessus d'une lippe pendante.
—Il est fou, pensa Monique, ce coco-là!
Le comédien reprenait d'une voix posée:
—Au deux, l'amour est né. Coup de la passion. Rouge. Rouge et or! Du sang, du sang! Tous les rouges. Les plus violents… Que ça gueule! Voilà.
Monique réprima son envie de rire.
—L'indication est excellente… Je vois. Et pour les meubles?…