—Vous, dit Boisselot, en la regardant droit, vous êtes en train de faire des bêtises… Vous fumez?
—Vous aussi.
—Pas le même tabac! Le mien stimule, le vôtre abrutit…
—Et ça se voit? fit-elle, en détournant les yeux vers la glace qui lui renvoya son visage amaigri, sous le fard.
—Un peu! grogna-t-il. Vous savez que vous avez une mine de chien! Les joues creuses… Et des yeux! Opium et coco!… J'ai vu ça tout de suite! Ça ne trompe pas.
Elle déclara, gravement.
—Si! Cela trompe.
—Quoi?
—Les heures.
Il s'indigna: