Elle expliqua, pour les Dussol:
—Chez Vignabos… il y a… longtemps.
Elle surprit l'étonnement du romancier, dans le regard qui, timide, n'osait se poser, et la dévisageait à la dérobée. Moche à ce point? Elle pensa à l'expression de Blanchet, l'autre semaine… Boisselot aussi n'en revenait pas!
—Oui… longtemps! murmurait-il.
—Au point que vous avez même failli ne pas me reconnaître?
Il protesta:
—Ce sont vos cheveux courts… D'ailleurs je vous ai reconnue le premier…
—Difficilement…
Il se tut… C'est vrai, elle n'avait plus rien de commun avec l'éclatante fille dont le souvenir lui était resté. Une femme était née, qui avait dû être malheureuse, et se rencogner, meurtrie, au fond d'elle-même. Le papillon était redevenu chrysalide. Que de larmes il y avait en suspens dans ces yeux qu'il se rappelait bleus, et qu'il voyait gris… Un ciel de pluie…
Il avait fini sa pipe. Ils causèrent. Les Dussol partis, l'entretien continua. Même,—sensation dont elle s'étonna,—ils s'entendirent mieux, d'être seuls. Elle retrouvait avec plaisir cette rudesse d'esprit et cette franchise brutale qui autrefois l'avaient frappée, sans la choquer.