Monique s'était levée. Mlle Tcherbalief, curieuse, eût voulu en savoir davantage. Elle s'enquit, montrant le plafond:
—Alors, quand vous habiterez rue d'Astorg, que fera-t-on de l'entresol?
—Agrandissements. C'est votre affaire. Dès que j'aurai achevé de déménager, vous me ficellerez là-haut quelque chose de bien… Des salons d'exposition pour les étoiles de robes… Oui, je ne vous en ai pas encore parlé… J'ai envie de lancer ça: Tcherbalief et Lerbier, modes. Ici, on pourrait construire l'escalier… Tenez, ça déboucherait là…
Elle avait pris une grande feuille blanche, crayonnait les plans… Expressions, gestes, une telle décision émanait, gaiement, de toute sa personne, que Claire l'écoutait, stupéfaite: «Décidément, on lui avait changé sa Monique!…»
—Je bois, dit M. Vignabos en élevant sa coupe où les bulles du Vouvray mousseux crépitaient, à la guérison de notre ami.
—Et la mienne, mon bon maître!… Personne n'en parle, protesta Monique.
M. Vignabos la regarda du coin de l'œil. M. et Mme Ambrat se consultèrent; ils devinaient, sous la réclamation plaisante, une allusion à double sens. Tous trois en apercevaient l'accent de sincère, profonde humilité, de fierté aussi, et en étaient émus. Mais, en silence, ils attendaient qu'elle s'expliquât…
Seul, Blanchet avait deviné toute sa pensée. Il se leva avec vivacité. Il souhaitait si tendrement qu'en dehors du pieux souvenir de tante Sylvestre, aucune récurrence n'assombrît, pour Monique, cette soirée heureuse! Détournant le propos de son vrai sens, il haussa son verre:
—Monique a raison! Je bois, pour réparer l'inqualifiable oubli de notre vénéré maître, à la guérison plus rapide encore de notre amie. Voilà ce que c'est que d'être modeste, mademoiselle. On ne parle que de ma blessure, on ne se soucie pas de la vôtre! Il est vrai qu'on ne l'aperçoit même plus!