Qui monte du jardin si noir;
Tandis que par plaintes égales,
Dans le gazon mouillé de nuit,
La fine chanson des cigales
Montait comme une herbe de bruit;
Tandis que la brise essoufflée,
Remplaçant le grand vent qui court
N'envoyait plus qu'un souffle court
Sentant la double giroflée;
Tandis que, fronçant les sourcils,