Il y aurait de l'or dans l'air. Il ferait beau.
Le soleil, sur le sol, mettrait de claires taches;
Sur les bancs, on verrait des journaux, des cravaches,
Des romans jaune pâle et des gants de chamois.
Nous oublierions l'heure du jour, le jour du mois,
Ne connaissant Avril que par les violettes.
Nous fumerions tous deux de blondes cigarettes.
J'aurais une cravate noire, un gilet clair.
Parfois, je te dirais: «Un peu de feu, mon cher!»
Ou bien: «Raconte-moi les yeux de ta maîtresse!»