«Il est donc convenu que tu me présenteras demain?
—Oui, mon oncle, à deux heures précises.
—C'est ton heure, l'heure où tu la vois?
—C'est une de mes heures. Je ne travaille jamais entre le déjeuner et le dîner.
—Et tout cela est réglé comme du papier de musique. Tu as raison, il faut mettre de la méthode en toute chose, même dans l'amour, et tout faire avec poids, nombre et mesure. J'ai connu un philosophe qui disait que la mesure est la plus belle définition de Dieu... Mais, à propos, j'ai fait ma sieste cette après-midi, et je n'ai plus sommeil. Prête-moi un livre qui me tiendra compagnie dans mon lit. Tu possèdes sans doute les oeuvres de Mme Corneuil?
—En doutez-vous?
—Ne me donne pas son roman, je l'ai déjà lu.
—C'est un pur chef-d'oeuvre, dit Horace.
—Pour mon goût, il y a un peu trop de brouillard là-dedans. Mais le bruit court qu'elle a publié des sonnets.
—Ce sont de vrais bijoux, s'écria-t-il.