Et l'ange devint noir, et dit:--Je suis l'amour.
Mais son front sombre était plus charmant que le jour,
Et je voyais, dans l'ombre où brillaient ses prunelles,
Les astres à travers les plumes de ses ailes.
Jersey, septembre 1855.
XIX
AU POËTE
QUI M'ENVOIE UNE PLUME D'AIGLE
Oui, c'est une heure solennelle!
Mon esprit en ce jour serein