Se sentent frissonner dans toutes ces corolles
Qui tremblent au soleil!
XI
La terre, sur la bière où le mort pâle écoute,
Tombe, et le nid gazouille, et, là-bas, sur la route
Siffle le paysan;
Et ces fils, ces amis que le regret amène,
N'attendent même pas que la fosse soit pleine
Pour dire: Allons-nous-en!
Le fossoyeur, payé par ces douleurs hâtées,