Quand ces réalités sont là, remplissant l'ombre?

La ruine, la mort, l'ossement, le décombre,

Sont vivants. Un remords songe dans un débris.

Pour l'oeil profond qui voit, les antres sont des cris.

Hélas! le cygne est noir, le lys songe à ses crimes;

La perle est nuit; la neige est la fange des cimes;

Le même gouffre, horrible et fauve, et sans abri,

S'ouvre dans la chouette et dans le colibri;

La mouche, âme, s'envole et se brûle à la flamme;

Et la flamme, esprit, brûle avec angoisse une âme;