L'horreur fait frissonner les plumes de l'oiseau;
Tout est douleur.
Les fleurs souffrent sous le ciseau
Et se ferment ainsi que des paupières closes:
Toutes les femmes sont teintes du sang des roses;
La vierge au bal, qui danse, ange aux fraîches couleurs,
Et qui porte en sa main une touffe de fleurs,
Respire en souriant un bouquet d'agonies.
Pleurez sur les laideurs et les ignominies,
Pleurez sur l'araignée immonde, sur le ver,