Ils ne comprennent rien à leur destin, hélas!

Ils semblent dire à Dieu: «Petits comme nous sommes,

Notre père, voyez ce que nous font les hommes!»

O servitude infâme imposée à l'enfant!

Rachitisme! travail dont le souffle étouffant

Défait ce qu'a fait Dieu: qui tue, oeuvre insensée,

La beauté sur les fronts, dans les coeurs la pensée,

Et qui ferait--c'est là son fruit le plus certain--

D'Apollon un bossu, de Voltaire un crétin!

Travail mauvais qui prend l'âge tendre en sa serre,