Ont écrit: Rien, au bas de ses pages sinistres;
Et, penchés sur l'abîme, ont dit: «L'oeil est crevé!»
Tous ces êtres, comme nous-même,
S'en vont en pâles tourbillons;
La création mêle et sème
Leur cendre à de nouveaux sillons;
Un vient, un autre le remplace,
Et passe sans laisser de trace;
Le souffle les crée et les chasse;
Le gouffre en proie aux quatre vents,