—J'écoute.
—Il s'appelle Jean Valjean.
—Je le sais.
—Je vais vous dire, également pour rien, qui il est.
—Dites.
—C'est un ancien forçat.
—Je le sais.
—Vous le savez depuis que j'ai eu l'honneur de vous le dire.
—Non. Je le savais auparavant.
Le ton froid de Marius, cette double réplique je le sais, son laconisme réfractaire au dialogue, remuèrent dans l'inconnu quelque colère sourde. Il décocha à la dérobée à Marius un regard furieux, tout de suite éteint. Si rapide qu'il fût, ce regard était de ceux qu'on reconnaît quand on les a vus une fois; il n'échappa point à Marius. De certains flamboiements ne peuvent venir que de certaines âmes; la prunelle, ce soupirail de la pensée, s'en embrase; les lunettes ne cachent rien; mettez donc une vitre à l'enfer.