C’était la bohémienne.
—La Esmeralda! dit Gringoire, stupéfait, au milieu de ses émotions, de la brusque manière dont ce mot magique nouait tous les souvenirs de sa journée.
Cette rare créature paraissait exercer jusque dans la Cour des Miracles son empire de charme et de beauté. Argotiers et argotières se rangeaient doucement à son passage, et leurs brutales figures s’épanouissaient à son regard.
Elle s’approcha du patient avec son pas léger. Sa jolie Djali la suivait. Gringoire était plus mort que vif. Elle le considéra un moment en silence.
—Vous allez pendre cet homme? dit-elle gravement à Clopin.
—Oui, sœur, répondit le roi de Thunes, à moins que tu ne le prennes pour mari.
Elle fit sa jolie petite moue de la lèvre inférieure.
—Je le prends, dit-elle.
Gringoire ici crut fermement qu’il n’avait fait qu’un rêve depuis le matin, et que ceci en était la suite.
La péripétie, en effet, quoique gracieuse, était violente.