Tristan hocha la tête. Elle pâlit.—Combien y a-t-il de temps, dites-vous, de cette charrette?
—Un mois, quinze jours peut-être, monseigneur. Je ne sais plus, moi.
—Elle a d’abord dit plus d’un an, observa le soldat.
—Voilà qui est louche! dit le prévôt.
—Monseigneur, cria-t-elle toujours collée devant la lucarne, et tremblant que le soupçon ne les poussât à y passer la tête et à regarder dans la cellule, monseigneur, je vous jure que c’est une charrette qui a brisé cette grille. Je vous le jure par les saints anges du paradis. Si ce n’est pas une charrette, je veux être éternellement damnée et je renie Dieu!
—Tu mets bien de la chaleur à ce jurement! dit Tristan avec son coup d’œil d’inquisiteur.
La pauvre femme sentait s’évanouir de plus en plus son assurance. Elle en était à faire des maladresses, et elle comprenait avec terreur qu’elle ne disait pas ce qu’il aurait fallu dire.
Ici, un autre soldat arriva en criant:—Monseigneur, la vieille fée ment. La sorcière ne s’est pas sauvée par la rue du Mouton. La chaîne de la rue est restée tendue toute la nuit, et le garde-chaîne n’a vu passer personne.
Tristan, dont la physionomie devenait à chaque instant plus sinistre, interpella la recluse:—Qu’as-tu à dire à cela?
Elle essaya encore de faire tête à ce nouvel incident:—Que je ne sais, monseigneur; que j’ai pu me tromper. Je crois qu’elle a passé l’eau en effet.