—Voilà ce que je m’imagine, messire. Ces bohèmes sont un peu guèbres et adorent le soleil. De là Phœbus.
—Cela ne me semble pas si clair qu’à vous, maître Pierre.
—Au demeurant, cela ne m’importe. Qu’elle marmotte son Phœbus à son aise. Ce qui est sûr, c’est que Djali m’aime déjà presque autant qu’elle.
—Qu’est-ce que cette Djali?
—C’est la chèvre.
L’archidiacre posa son menton sur sa main, et parut un moment rêveur. Tout à coup il se retourna brusquement vers Gringoire.
—Et tu me jures que tu ne lui as pas touché?
—A qui? dit Gringoire, à la chèvre?
—Non, à cette femme.
—A ma femme! Je vous jure que non.