Ce tartare s'appelait simplement la chambre de la question.
Sur le lit était nonchalamment assis Pierrat Torterue, le tourmenteur-juré. Ses valets, deux gnomes à face carrée, à tablier de cuir, à brayes de toile, remuaient la ferraille sur les charbons.
La pauvre fille avait eu beau recueillir son courage. En pénétrant dans cette chambre, elle eut horreur.
Les sergents du bailli du Palais se rangèrent d'un côté, les prêtres de l'officialité de l'autre. Un greffier, une écritoire et une table étaient dans un coin. Maître Jacques Charmolue s'approcha de l'égyptienne avec un sourire très doux.
«Ma chère enfant, dit-il, vous persistez donc à nier?
—Oui, répondit-elle d'une voix déjà éteinte.
—En ce cas, reprit Charmolue, il sera bien douloureux pour nous de vous questionner avec plus d'instance que nous ne le voudrions.—Veuillez prendre la peine de vous asseoir sur ce lit.—Maître Pierrat, faites place à madamoiselle, et fermez la porte.»
Pierrat se leva avec un grognement.
«Si je ferme la porte, murmura-t-il, mon feu va s'éteindre.
—Eh bien, mon cher, repartit Charmolue, laissez-la ouverte.»