—Comment le nommez-vous?
—Je crois, dit Claude, qu'il s'appelle Phoebus de Châteaupers.
—Phoebus! un nom de curiosité! Il y a aussi Phoebus, comte de Foix. J'ai souvenir d'avoir connu une fille qui ne jurait que par Phoebus.
—Venez-vous-en, dit le prêtre. J'ai quelque chose à vous dire.»
Depuis le passage de cette troupe, quelque agitation perçait sous l'enveloppe glaciale de l'archidiacre. Il se mit à marcher. Gringoire le suivait, habitué à lui obéir, comme tout ce qui avait approché une fois cet homme plein d'ascendant. Ils arrivèrent en silence jusqu'à la rue des Bernardins qui était assez déserte. Dom Claude s'y arrêta.
«Qu'avez-vous à me dire, mon maître? lui demanda Gringoire.
—Est-ce que vous ne trouvez pas, répondit l'archidiacre d'un air de profonde réflexion, que l'habit de ces cavaliers que nous venons de voir est plus beau que le vôtre et que le mien?»
Gringoire hocha la tête.
«Ma foi! j'aime mieux ma gonelle jaune et rouge que ces écailles de fer et d'acier. Beau plaisir, de faire en marchant le même bruit que le quai de la Ferraille par un tremblement de terre!
—Donc, Gringoire, vous n'avez jamais porté envie à ces beaux fils en hoquetons de guerre?