Que fais-tu dans ta tombe, ô puissant empereur?
Oh! lève-toi! viens voir!—Les bons font place aux pires.
Ce royaume effrayant, fait d’un amas d’empires,
Penche... Il nous faut ton bras! au secours, Charles-Quint!
Car l’Espagne se meurt! car l’Espagne s’éteint!
Ton globe, qui brillait dans ta droite profonde,
Soleil éblouissant, qui faisait croire au monde
Que le jour désormais se levait à Madrid,
Maintenant, astre mort, dans l’ombre s’amoindrit,
Lune aux trois quarts rongée et qui décroît encore,