La patronne qui cousait se lève, toute raide, toute pâle. Les ouvrières ont des crises de nerfs ou marchent à quatre pattes sous les tables, pendant que toutes les apprenties hurlent à l'unisson.
La vieille protestante veut, de ses doigts tremblants, mettre à la porte les hommes de la police. Elle bégaye:
—Vous vous trompez, messieurs, messieurs!
—Madame, des plaintes nombreuses… assure le commissaire.
—Mais, monsieur, il y a d'autres ateliers dans la maison. En face, par exemple!
—En face! Je suis bien ici chez Mme H…?
—Non, monsieur, non, monsieur, dit la patronne, toute joyeuse, vous êtes chez Mme Freudburg, chez moi. Je vais vous montrer mes en-têtes de lettres, mes factures et aussi mes quittances de loyer, si vous voulez.
—Je regrette de vous avoir «dérangée», madame. Confusion… regrettable confusion!
Les policiers partis, Mme Freudburg nous dit, grave comme un curé au prône:
—Vous voyez que rires et chansons vont conduire les pauvres filles en prison. La paix est aux humbles.