—C'est vrai! J'ai le cou noir et les épaules blanches. C'est très pittoresque!
—Tu es un peu confus parce que je t'aime trop.
—J'aurais mauvaise grâce à me plaindre de ce «trop». Mais si tu recommences à te moquer du pauvre blessé, je te dirai des fadaises sur tes cheveux, sur ta bouche, sur tes yeux, sur…
—Assez! Assez!… Je perdrais au change: tu ne pourrais embrasser ce que tu complimenterais. D'ailleurs, je serais tout attristée d'être aimée en détail.
—Si nous nous levions!
* * * * *
—Il est dix heures! Le soleil fait un fond d'or aux fleurettes rouges des indiennes qui servent de doubles rideaux à ta chambrette d'ouvrière.
—Je suis si paresseuse, maintenant. Cause! je t'écouterai les yeux fermés.
—J'ouvre la fenêtre?
—Non! Il monte de la rue un tas de vilains cris qui nous feraient moins seuls. Je voudrais vivre dans un crépuscule bleu continu, ou à la lumière moribonde d'une veilleuse.