Malheureusement, l'arrivée de Mme Coquardeau vint alarmer de nouveau la pauvre malade. Mme Coquardeau, femme d'un garde municipal, était vêtue d'une vieille robe noire fripée et coiffée d'un paillasson empanaché de trois pauvres marguerites, oscillant sur leur tige. Dès l'entrée, elle cria:
—Comment! comment! déjà! Ça ne devait pas arriver avant trois semaines: je n'y comprends rien. Et mes quatre chambres qui sont toutes occupées maintenant.
Mme Coquardeau était indignée! Celui qui allait venir osait faire son apparition avant l'époque prévue par Mme Coquardeau, de la Faculté de Paris!
Elle ajouta, l'air sévère:
—Vous avez dû commettre quelque imprudence, ma petite dame…
—Mais non, madame.
La matrone fouilla dans sa poche, sortit sa tabatière de corne et jouit de sa prise, songeuse.
André demanda à quelle heure Mme Coquardeau serait en état de recevoir sa pensionnaire.
Mme Coquardeau tendit le cou en avant, ouvrit les bras:
—Je ne sais pas comment faire! Enfin! Je donnerai ma chambre à coucher à madame, ma propre chambre. Nous nous arrangerons pour le prix. Un petit supplément, peut-être! Nous verrons… nous verrons… Amenez madame, vers six heures, ce soir.