GLOCESTER.--Et ton nom, quel est-il?
SIMPCOX.--Saunder Simpcox, ne vous en déplaise, monsieur.
GLOCESTER.--Je te déclare donc, Saunder, ici présent, le plus menteur coquin de toute la chrétienté. Si tu avais été en effet aveugle de naissance, il ne t'aurait pas été plus difficile de connaître ainsi nos noms, que de nommer les différentes couleurs de nos habits. La vue peut, il est vrai, distinguer les couleurs; mais leur donner leurs noms divers la première fois qu'on les voit, cela est impossible. Milords, saint Alban a fait ici un miracle; mais ne pensez-vous pas que ce serait une grande habileté que de rendre à cet estropié l'usage de ses jambes?
SIMPCOX.--Ah! plût à Dieu, monsieur, que vous le pussiez.
GLOCESTER.--Mes amis de Saint-Albans, n'avez-vous pas d'officier de justice dans votre ville, et de ces choses qu'on appelle des fouets?
LE MAIRE.--Oui, milord, si c'est votre bon plaisir.
GLOCESTER.--Envoyez-en chercher un à l'instant.
LE MAIRE.--Allez, et amenez ici sans délai un exécuteur.
(Sort un homme de la suite.)
GLOCESTER.--Maintenant mettez-moi là un escabeau tout près.--Maintenant, l'ami, si vous voulez éviter les coups de fouet, sautez-moi par-dessus cet escabeau et sauvez-vous.