LYSANDRE.—Et la lune qui disparaît.
PYRAME.—«Douce lune, je te remercie de tes rayons solaires! Je te rends grâces, lune, de ta clarté si brillante; car à la lumière de tes rayons gracieux, dorés et brillants, je me promets de goûter la vue de la très-fidèle Thisbé!»
Mais, arrêtons, ô horreur!
Mais, voyons: pauvre chevalier,
Quel affreux objet s'offre ici?
Mes yeux, voyez-vous?
Comment cela peut-il être?
Ô ma petite poule, ô ma chère!
Ton beau manteau,
Quoi donc, est-il teint de sang?