MALCOLM.—Un de mes compatriotes, mais je ne le reconnais pas encore.
MACDUFF, à Rosse.—Mon bon et cher cousin, soyez le bienvenu.
MALCOLM.—Je le reconnais à présent. Dieu de bonté, écarte promptement les causes qui nous rendent ainsi étrangers les uns aux autres.
ROSSE.—Amen, seigneur.
MACDUFF.—L'Écosse est-elle toujours à sa place?
ROSSE.—Hélas! pauvre pays qui n'ose presque plus se reconnaître! On ne peut l'appeler notre mère, mais notre tombeau, cette patrie où l'on n'a jamais vu sourire que ce qui est privé d'intelligence; où l'air est déchiré de soupirs, de gémissements, de cris douloureux qu'on ne remarque plus; où la violence de la douleur est regardée comme une folie ordinaire[40]; où la cloche mortuaire sonne sans qu'à peine on demande pour qui; où la vie des hommes de bien expire avant que soit séchée la fleur qu'ils portent à leur chapeau, ou même avant qu'elle commence à se flétrir.
MACDUFF.—O récit trop exact, et cependant trop vrai!
MALCOLM.—Quel est le malheur le plus nouveau?
ROSSE.—Le malheur qui date d'une heure fait siffler celui qui le raconte; chaque minute en enfante un nouveau.
MACDUFF.—Comment se porte ma femme?