LA DAME SUIVANTE.—C'est un geste qui lui est ordinaire: elle a toujours l'air de se laver les mains; je l'ai vue le faire sans relâche un quart d'heure de suite.
LADY MACBETH.—Il y a toujours une tache.
LE MÉDECIN.—Écoutez; elle parle. Je veux écrire ce qu'elle dira, afin d'en conserver plus nettement le souvenir.
LADY MACBETH.—Va-t'en, maudite tache...; va-t'en, te dis-je.—Une, deux heures.—Allons, il est temps de le faire.—L'enfer est sombre!—Fi! mon seigneur, fi! un soldat avoir peur! Qu'avons-nous besoin de nous inquiéter, qui le saura, quand personne ne pourra demander de comptes à notre puissance?—Mais qui aurait cru que ce vieillard eut encore tant de sang dans le corps?
LE MÉDECIN. à la dame suivante.—Remarquez-vous cela?
LADY MACBETH.—Le thane de Fife avait une femme: où est-elle maintenant?—Quoi! ces mains ne seront-elles jamais propres?—Plus de cela, mon seigneur, plus de cela: vous gâtez tout par ces tressaillements.
LE MÉDECIN.—Allez-vous-en, allez-vous-en; vous avez appris ce que vous ne deviez pas savoir.
LA DAME SUIVANTE.—Elle a dit ce qu'elle ne devait pas dire, j'en suis sûre. Dieu sait tout ce qu'elle a su!
LADY MACBETH.—Il y a toujours là une odeur de sang. Tous les parfums de l'Arabie ne peuvent purifier cette petite main!—Oh! oh! oh!
LE MÉDECIN.—Quel profond soupir! Le coeur est cruellement chargé.