Il vit le zéphyr folâtre

S'ouvrir un passage

A travers ses feuilles veloutées;

L'amant, malade à en mourir, envia le souffle aérien.

Zéphyr, dit-il, tu peux enfler tes joues;

Que ne puis-je triompher avec toi!

Mais, hélas! rose, ma main a juré

De ne jamais te cueillir de ton épine:

Serment, hélas! peu propre à la jeunesse:

La jeunesse se plaît à cueillir ce qui est doux.