— A ton service.
— Merci.
Boulevard Rochechouart, Fernand, plus bourgeoisement, prit un fiacre. Dans les cahots de la voiture, malgré lui, il fredonnait encore :
C’est la lutte finale !
Groupons-nous, et demain,
L’Internationale
Sera le genre humain !
Mais son exaltation tombait bientôt. Et il murmura, rencoigné dans son véhicule, glacé par cette nuit de décembre :
— C’est égal, maintenant, il va falloir que je me débrouille.