— Pauvre vieux ! mieux vaut pour lui claquer tranquillement ici que d’être trimballé à l’hôpital par le temps de chien qu’il fait ! Auguste, va chercher un médecin, et au trot !
Le garçon grommela :
— Un médecin, pourquoi faire ?
— Le fait est !…
— Ça serait comme un cautère sur une jambe de bois !
— Il est au bout du rouleau ! appuya le balayeur qui s’était approché du grabat.
— Le médecin des morts suffira bien ! conclut Auguste, ravi de la course épargnée.
Lourbillon, toujours immobile, s’était tu, et le râle reprit rythmique.
— Messieurs, déclara brusquement l’hôtelier, si vous aimez entendre ça, restez ici. Moi, je me tire.
Et M. Crampart prit la porte, suivi, du reste, immédiatement par Gaselin et Auguste.