— Je le replacerai ! Il vaut le jus ! fit-il simplement.
Fernand, dans l’ombre de la salle, perché sur son bras de fauteuil, glissa à Blanche Mésange :
— A la bonne heure ! elle en a une couche, celle-là ! C’est ça, le café-concert !… C’est ça, leur étoile !
Blanche regarda autour d’elle avec précaution et répondit :
— Tais-toi… c’est la maîtresse de Mariol.
A ce moment, Fernand sentit une main se poser sur son épaule, et une voix murmura à son oreille :
— Viens ! j’ai à te parler.
C’était Lourbillon.
Car Lourbillon, généreusement, avait consenti à renouer avec la Capitale. Il était engagé dans un beuglant du faubourg Saint-Martin et avait renoncé aux tournées en province, la nourriture des hôtels le dégoûtant, prétendait-il, et il voulait bien donner la préférence à la cuisine de ses amis Fernand.
Car Blanche Mésange et Fernand, pour lui, c’était désormais le ménage Fernand. Fernand tout seul ! dans un fauteuil ! Blanche, quoi ? une petite cabotine, un lever de rideau ! tandis que Fernand ! peste ! matin ! maugrebleu ! une future vedette ! à la bonne heure !