Luigi. Sarebbe che io son venuto qui a cercare della cosa mia.
March. Il giudizio forse?
Luigi. Cerco la mia testa che si ostina a gironzarle intorno.
March. Questo sarebbe un confessare che ella è senza testa. A lei, eccole il mio Album, cerchi, e se la porti via.
Luigi. Scusi, ma la mia testa non ci può stare lì dentro.
March. Perchè? ce ne sono tante d’altri.
Luigi. Saranno teste piccole.
March. Certo la sua è più grossa; c’è tanto fumo!
Luigi. È tutto quello mi resta del mio amor proprio.
March. Basta; ora che si è riscaldato, spero che se ne vorrà andare.