Tanto più el colpo è greve
Quanto si è huom calcato de più pesi.
O crudel piaga a quilli c'hanno spesi
I lor dì male, eterno a lor martire!
Conviensi pur morire!
Oimè ch'el mondo non me ne campone!
Si recto adunque, huom, che quel ch'io sone
E tu sarai, putrida carogna:
Adonque, hor che bisogna
Fama e robba può ch'el fine è questo?