Ecco lo verno che viene piovuso,
diventa lotuso—e rio gir d’entorno;
venti, freddura e neve per uso
a l’omo è noioso—per far suo sogiorno;
non è nel monno—tempo che piaccia
e questa traccia—non è mai finita.
Ecco la state che vien con gran calde,
angustie grande—con vita penosa:
de giorno le mosche d’entorno spavalde,
mordendone valde,—che non ne don posa;
passa sta cosa—ed entra la notte:
le pulce son scorte—a dar lor beccata.
Stanco lo giorno gíame a letto,
pensava l’affetto—nel letto posare;
ecco i pensieri, lá ov’era retto,
aveanme constretto—a non dormentare;
or al pensare,—volvendome entorno,
tollendome el sonno,—per molte fiata.
Fatto lo giorno, ed io arcomenzava;
qual piú m’encalzava,—quella prendea;
non venía fatta como pensava,
adolorava—che nolla compía;
el dí se ne gía—ed ecco la notte
a darme le scorte—com’el’era usata.
Compíta l’una, ed eccote l’altra;
e questa falta—non pote fugire;
molte embrigate enseme m’ensalta,
pegio che malta—è ’l mio sufferire;
o falso desire, ed o’ m’hai menato,
ché sí tribulato—passo mia stata?
Cusí tribulato vengo a vecchieza,
perdo belleza—ed omne potere;
devento brutto, perdendo netteza,
grande splaceza—dá el mio vedere,
ed opo m’è gire—per forza a la morte
a prender le scorte—che dá en sua pagata.
O vita fallace do’ m’hai menato
e co m’hai pagato—che t’aio servito?
Haime condutto ch’io sia sotterrato
e manecato—dai vermi a menuto;
or ecco el tributo—che dái en tuo servire
e non pò fallire—a gente ch’è nata.
O omo, or te pensa che è altra vita,
la qual è enfinita—do’ n’opo andare;
e socce doi lochi lá ’v’è nostra gita:
l’una compíta—de pien delettare,
l’altra en penare—piena de dolore,
o’ so gli peccatore—con l’anema dannata.
Se qui non lasse l’amor del peccato,
serai sotterrato—en quel foco ardente;
se qui tu lassi e senne mendato,
serai translato—con la santa gente;
ergo presente—facciam correttura,
ché en affrantura—non sia nostra andata.