—Beppe, volete darmi retta a me?
Mi ravvisò, e togliendosi con moto istintivo la berretta:
—Sì, signor pittore.
—Ebbene, obbedite al brigadiere, sarà pel vostro meglio,—e la giustizia terrà conto dei vostri dolori.
—Signor pittore, ditemi che il sindaco è morto ed io vengo dove vogliono.
Ci teneva alla sua vendetta.
—Il sindaco non è morto ma non tarderà ad esserlo
—Sicuro?
—Come son sicuro che stassera tramonterà il sole.
Il suo volto balenò di una gioia selvaggia.