— Sì, Bisby, e vi dirò anzi, che promettono una cena migliore di quella guadagnata ora. Vi piacerebbe una frittura di fegato o di cervello?
— Di leone?
— Sì, ma marino, o se vi piace meglio, di foca.
— Ma ruggiscono come i leoni, le foche di questo paese del gelo?
— Sì, Bisby, ma non sono pericolose, anzi si possono ammazzare a colpi di bastone.
— Allora andiamo ad ucciderle.
— Adagio, o fuggiranno.
— Ma dove sono?
— Dietro a quella costa, se non m’inganno. Andiamo innanzi e cerchiamo d’impedire a loro di raggiungere il mare.
Scesero sui ghiacci del fiord, risalirono la costa e si diressero in silenzio, ma rapidamente, verso una catena di rocce le cui cime avevano perduto il loro manto invernale.