— A Manoa.
— Noi lo aspetteremo.
L’indiano aggrottò la fronte.
— I discendenti degli Inchi, i figli del Sole, non sono i servi degli uomini bianchi, — rispose con fierezza. — Tu parli come un padrone, mentre sei nostro prigioniero.
— Non ancora.
— La fame ti costringerà ad arrenderti.
— Mille tuoni!... Ma cosa pretendi tu?
— Le vostre armi, innanzi a tutto.
— E poi?...
— Che vi lasciate trasportare in un luogo isolato.