— Ed anche le nostre pelli a quanto pare, — disse il canadese, sbucando dal corridoio. — Questo è un vero negozio di profumeria.
— Infernale, — aggiunse lo studente, il quale non cessava di sternutare e di fare delle smorfie ridicole.
Si erano guardati intorno.
Tutto il mobilio si riduceva a grossi rotoli di pelli che alla sera dovevano servire certamente da letti, ed a molti vasi dentro i quali gelavano, immersi nell'olio puzzolente degli anfibi marini, pezzi di foca, di morsa e di narvalo.
Tutto il soffitto era coperto di pesci appesi a delle corde fatte di nervetti intrecciati, pesci già corrotti che spandevano un odore più che nauseante, molto gradito però agli esquimesi i quali preferiscono la carne già molto, anzi troppo passata, a quella fresca. Questione di gusti.
— Se non crepiamo asfissiati è un vero miracolo, signor Gastone, — disse lo studente. — Dovevamo portarci qualche bottiglia di eliotropio o di ilang-ilang!... Per tutti i fulmini di Giove!... Che razza di polmoni posseggono dunque questi orsi umani?
— Si sono abituati, — rispose il canadese.
— Ma io non ci riuscirei mai e poi mai.
— Nemmeno io, credo.
— Eppure quel diavolo di Dik pare che non si trovi troppo male qui dentro.