— Mille che sono Montcalm e Torpon!...
— Cinquecento che sono dei noiosi policemen che verranno a proibire anche qui la partita di boxe!...
— Se sono ancora essi li prenderemo a pedate.
— No, li getteremo nel S. Lorenzo, colle mani legate dietro il dorso!...
— Avanti i più forti!...
— Morte ai policemen!...
— Stupidi!... È l'automobile di miss Ellen!... Siete diventati ciechi? Ho vinto cinquecento dollari!... Posso andare a prendere un crabmeat cocktail!...
— Hurràh for miss Ellen!... —
Su una immensa strada diritta, fiancheggiata da una doppia fila di pini giganteschi, un punto nerastro che ingrandisce a vista d'occhio, spicca vivamente sul leggiero strato di neve, lasciandosi indietro una nuvola di nevischio.
Non può essere che un automobile lanciato a velocità fantastica, forse a cento chilometri all'ora, se non di più.