A me dei verdi aprili dona il fior verginale.
Tutto il resto è menzogna, è peccato mortale. —
La natura risponde: — Ma che! frottole! Io sola,
Della tua vita, o giovane, so la vera parola:
Vuoi lotte? ecco qui il campo. Vuoi luce? ecco là il vero.
Qui cadder veri mártiri: lassù splende il pensiero.
Or per le lotte attingi vigore: ecco la tazza:
La sposa che ti occorre gli è un pezzo di ragazza! —
Sta il poeta a sentire: l'estro soffia nei mantici,
Ed ecco allora scrive... il Cantico dei Cantici.