Oh! n’est pas un vain mot, et le sol du Mexique
Sera longtemps fécond par le sang des Français.
L’Américain, de maîtres, il n’en voudra jamais!
Bons pour nous, surannés, remplis, pétris de vices,
Serviteurs de nos rois, agents de leurs polices!
Ils ont trouvé la voie de nous tromper toujours,
Par leurs statuts masqués, par leurs prêtres, leurs cours,
Des marches de l’autel, où le clergé-mensogne
Nous montre le salut. C’est hideux, quand j’y songe!
Nous courons aux tribunes, où nos sages parleurs,