À force de grands mots, nous dorent nos malheurs.

Le mouchard, l’alguazil, sont décorés, sont maîtres;

Il faut, pour prospérer, être serviles ou traîtres;

Le sang de nos enfants sert à river nos fers;

La superstition, ce monstre des enfers,

Plane encore sur le monde, et, comme l’hydre antique,

Ressuscite toujours dans l’affreuse boutique

Du prêtre, et le tyran, dont elle est le soutien,

De sa fausse piété nous montre le maintien.

De l’or des nations on construit la mitraille,