Forse non ride il suolo,
Cantano al dì novello
Le spensierate allodolette a stuolo;
Suona ogni voce a l'aure
Melodïosa e cara;
Cinta d'eterne glorie
L'Arte qui siede, ed ogni zolla è un'ara.
Ma il ciel mite e le spume
Del mio lido e i sovrani
Campi e il facil costume