Dove rare del ben scintillan l'ore,
E vi s'affollan quelle del martìre,
E' bisogna ingegnarsi a men patire.
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Io mi figuro sempre carestìa,
E peste e guerre e ladri per la casa,
Che quel poco che i' ho mi portin via;
E mal maligno, o altro mal che invasa:
Ond'è che grave non mi par che sia,
Se scarsa la raccolta m'è rimasa,