O sulla polve, o farina che sia;
O come quel pittor ch'alto cipresso
Nel bel turchino mare colorìa,
E le balene poi su gli erti monti:
Così forse saranno i suoi racconti.
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Ma non per questo maltrattar si dee,
Nè farle lima lima, e vella vella.
La semplicetta non ha certe idee
Che fan l'istoria luminosa e bella;