Sopra di lui, quale era fatta a croce;
E nel tempo medesmo furibonda
Esce dal bosco l'atra bestia immonda.
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Ma della rete eran le maglie rotte;
Chè Ricciardo non diede passo mai,
Che con la spada non tirasse botte
Sopra il renaccio, e fece bene assai.
Or qui le zuffe, or qui le acerbe lotte
Ebber principio, e gli affanni ed i guai