—Quella più modesta!
—Di qua, di qua! Da questa parte!
—Silenzio, silenzio! La vecchia vuol parlare!
—Ascoltate!...
—Un momento! Bisogna contare le prescelte!—disse una dal viso sconciamente butterato—Devono essere nove, con la vecchia.
Sotto il sole, davanti al pozzo, la fila delle suore aspettava.
Ora la butterata, con l’indice teso, s’era messa a contare.
—Una, due, tre, quattro, cinque e sei...
—Otto devono essere, le giovani—la interruppe Cocotte—E ne manca una...
Lievemente una mano le sfiorò il gomito. Una voce le mormorò: