— Silenzio! La vecchia vuol parlare!
— Ascoltate!..
— Un momento! Bisogna contare le prescelte! — disse una dal viso sconciamente butterato — Devono essere otto...
Nel sole, davanti al pozzo, la fila delle suore aspettava.
Ora la butterata, con l'indice teso, s'era messa a contare.
— Una, due, tre, quattro...
— Sono sette — la interruppe Cocotte — Ne manca una...
Lievemente una mano le sfiorò il gomito. Una voce le mormorò, piano:
— Prenda me...
Cocotte si volse. La suora che le aveva parlato ora chinava la testa: le sue braccia, nelle larghe maniche chiuse a' polsi, pendevano, come abbandonate. Un tremito impercettibile le correva lungo le mani bianche e nervose, che a un tratto s'afferrarono alla molle sottana azzurrina, convulsamente, e se ne empirono, come se volessero strapparla.