Ecco in pioggia minuta il roseo mosto
Incomincia a colare.
Come son colme le bigoncie, il tino
L'uva ammostata accoglie, e ne fa vino
In sette od otto giorni.
E ciascun giorno vasi empie novelli;
Oh ricchi giorni speranzosi e belli,
Di cento gioie adorni.
E la diurna opra finita a sera,
Uomini e donne, la brigata intera